NO camines una calle más sin tus ojos

A Carlos

Jessica

Te voy a soñar toda lanoche

Mujer diáfana…

En qué lugar del mundo la noche te alcanza

en qué lugar de tu corazón anidan mis palabras

en qué lugar de tus pensares la emoción te gana

yo aquí entre esta quebrantada noche

escribiéndote la soledad es nada

el frio se convierte en una espesa nube sicaria

que sigilosamente me acoge entre sus brazos

y tú te tornas ese tibio sol matutino

que me envuelve entre girasoles

sublimes y cautivos

inquietas mis terminales nerviosas

y abrasas a mis sentidos

mi día es difuso, desperté hoy con dolo

y ya nocturno te escribo con gozo

mi voz es parlante/callada

mi sentimiento encendido/apagado

soy presidiario de un amor incierto

del que intento escapar y no escapo

este corazón carente de ojos

le escribe a los tuyos

buscando el alivio abnegado

pero te marchas llorando

huyendo de mis desvaríos

apenas te vas y siento que no te has ido

te voy a soñar toda la noche nostalgia

ilusionada como queriendo besar mis palabras

pensando y sintiendo en mis voces

mujer diáfana

velis nolis.

Gustavo Israel.

LUNes

(No hay nada claro, ni bajo las hojas que barre mi padre, ni bajo la fría cobija de mi cama empolvada) comienzo:

Ideo un plan...pensemos en un plan que encuadre con las diez de la noche.

Ignoro el nombre del nuevo esposo de mi vecina (le gritó hoy en la mañana).

Imagincación; Lalo me regaló un barco, lo pintó, le puso nombre & zarpamos.

(carraspear)

Sencilla e involuntariamente, aparecieron craneos & pedazos de suicidios en mi mochila. Una mujer que camina solitaria por una avenida llena de humo se rasca la nariz. Se me hace tardísimo, mi reloj -tic tac- se acelera al escuchar un silvido. Sigo caminando con el mismo error en el andar izquierdo (¡joder con mi andar izquierdo!). En un segundo un hombre asalta al primer auto que espera el verde, en un segundo el auto acelera & se estampa contra otro que cruzaba sin imaginar nada. El mecánico me pide la hora, prende un cigarrillo & se quema las pestañas. Venden dientes de la tierra, envueltos en cenizas, pido dos para llevar (no he almorzado). Recuerdo al único que ha hecho las críticas constructivas de mis letras, Tú con tus extremidades que nadan & gustan de andar en aviones. Crítica masiva hecha tiritas, haciendo tiritas mi media noche (dentro de un barco que naugrafa). En la bolsa del pantalón viejo cargo a una mujer vieja (ya basta de mujeres), debajo de la lengua cargo una pistola, lista para envenenar a quien se acerque.

Imagina que te acercas,

Idea la forma correcta de saltar de mis manos,

Ignoras el siguiente paso...

Casi caigo...

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Uno no se imagina lo que puede encontrar bajo el agua o dentro de una llanta vieja; hoy, a mi madre, la voz de un tipo que desvive porque esuche su hip hop, un clavo que engrapa dos manos & el tatuaje de una espalda (un corazón con estrellas & colores rojos). Una espalda anónima, una cubeta con una piedra dentro... & mis ganas de seguir caminando, ¿alguién tiene ganas de caminar más?

Jessica

Domingo

Me saqué un ojo de nuevo.



Ya Josefina me advertía sobre los peligros que encierran los lápices puntiagudos cuando los empleas para declarar mentiras.
Pero como siempre, como mejor me sale, no le hago caso.

Te lo serviré para almorzar.
Lo cocinaré en un anafre viejo.
Saldré a tu pequeño patio
con mi ojo servido en espagueti.

Ojos para la cruda.
Mi ojo para el dolor de -tu- cabeza.

Jessica

La tarde muerta.

 


Hoy quiero morirme a las seis en punto
y nacer después de cinco minutos
este tiempo es bonito para anunciar mi muerte
morir acribillado por los centenares de hojas
que bailotean con el viento
que se apague el sol en señal de luto y de respeto
quiero dejar un recado post mortem
decir adiós para siempre
en esta tarde de viento y de recuerdos
con sinsabor de regreso
con ganas de no querencias
volverme un agnóstico de los placeres vitales
morir por desgana y con desgracia
agostar mi último desatino
incontenible en la ligereza de estos minutos
que aturden a mis letras míseras y blasfemas
se agolpan las flores invernales
las luciérnagas sin brillo
y los pajarillos con sus voces disonantes
anuncian palpitantes el acto vespertino
¡atención todo el mundo un poeta esta muriendo!
que se enciendan las velas
que se truenen cohetes, que se digan poemas
sí… esta tarde es perfecta
una tarde después de fiesta
un día después de una “noche buena”
y cuando nazca después de cinco minutos
llamaré a esta tarde
la tarde muerta.



Gustavo Israel.

Entre tantas cosas

Entre la turbia nube también solitaria
en los brazos cansados de un alguien que no ama
atrapada en la jaula de un amor prosódico

cometa en el cielo sin hilo y sin viento.

Entre la oscura noche de una mecha apagada

entre el final del día y el principio de nada

emerges de las cenizas y de la flor anublada.

Entre el sueño pesado que aniquila todos mis sueños

descarnas tus ganas, te hundes te matas

entre las notas perdidas de una canción inspirada

regresas de la tumba, me conversas y me embriagas.

Entre el tiempo flemático sin flores y sin dialogo

en una codorniz o al filo de mis persianas

te postras amorosa, ausente fantasma.

Y me hallo disoluto sin rumbo y sin piso

entre letras te invoco entre palabras te incito

entre tantas cosas mujer dime dónde

dónde no te vivo…

Gustavo.

nada

Pasa rosándo tu brazo lentamente

como incitandote no solo a pecar

sino a morirte enterito.

Te enchina las intenciones que

no llegan ni a quemarse en tu cerebro.

Se las lleva.

Te atropella cuando sales de la escuela

e intentas buscar un pretexto para que te dejen solo.

Se cuelga de tu odio -siempre odias-

sus pretextos son tu fatiga -siempre a gatas-

Un anafre encendido

rojo

enojadísimo

andante que busca tus hombros para colgarte la culpa.

Que atrae a tus nudillos a romperse en su clavícula

Enterrado con todo & zapatos

Enterrado con todo &...¡la muerte!

Hace dias te coqueteaba -claro, todas saben hacerlo perfecto-

la ví voltear la mirada varias veces

sonreía en exceso cuando llegabas

se cambió hasta el color del labial...debí intuirlo.

Enterrado, querido

Así amanecemos de vez en cuando

Enterrados con la pinche muerte sobándonos los pies, contándote los dedos...

Ésta fue Camila, "Ella Durazno" (gracias gracias)

hey tu

Traias una camisa negra con el cuello abierto. Pantalón de mezclilla tan normal como cualquier mugre que te pongas encima. El tabaco a fumar en la bolsa de la camisa, junto al papel arroz. Bebimos una cerveza, quizás dos, hablamos, quizás no.
...
Usas un par de tenis negros.
...
Playera negra. Encima una camisa negra. Botas-sonajas.

¿Estás muerto?
...
Lanza una piedra.
Perdí el hipotálamo, me lo bebí o el perro se le llevó.



Gané un corcurso, pretendo gastarme el premio en un viaje
¿pero dónde carajo estás?
 
 
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Luego del debút de la escritora Jessica alias "ella durazno" (nadie la conocía así, solo en su casa), de su matrimonio fallido con un pintor de mala calaña, de su segundo matrimonio con un poeta de cuba que murió resistindeno; la escritora comienza la segunda parte de su vida. Ella promete que será mejor, pero ya saben como son los escritores; impostores (gracias C). La dejaron sus hijos, la mayor se mudó a Egipto, el segundo es un químico & se dedica a vender lsd barato en la universidad.


Esperemos sus creaciones & demás fraudes.





Ésto comienza a internacionalizarse, ahora, la colaboracíon en este espacio de otro poeta (Gustavo), la de Valeria (una vendedora de manzanas con miguelito de la escuela), & ahora llega la participación musical de...(diablos¡! no recuerdo haber pregntado tu nombre)...de un chico de los mas turbios tugurios del norte del país, colaborando con chisme de otro lado.
Le harán compañía a la vieja escritora, a punto de retirarse, "Ella Durazno"; quien decide mudarse al CaSa, donde compartirá habitación con Omar (fotógrafo profesional, padre de cinco niñas, a punto de volverse loco)....

por Allende, bajando a buscarte

Tu deshilvanado corazón

en el jarrón azul

sigue latiendo

y es de esperarse.

Tu voz encantandoa más de una niña,

entre las calles eres tu camisa amarilla,

rusa de principio de siglo

¿estarás ya en donde prometimos?

¿o sigues haciendote el valiente?

jugando a la ruleta rusa

Lucía...Lucy...Luz

Lucía será:
llamame Lucy, dime "Lucia mi amor", gritame "Lucy!¡" & atrevete a preguntar "Lucia, ¿estás bien?"
Lucía porque tengo veinte años,
Lucía porque mis amigos están muertos,
Lucía porque la poesía que leo me ha dejado sin más;
Lucía porque mi nombre se ha ido en un avión al último momento de su existencia, sin mi.
Lucía porque tu media voz en una cama intranquila suena mejor así, llamándome Lucía...Lucía...
Lucía porque si, porque no & porque ya.

Mi nombre será Lucía,
mi recuerdo será Lucía,
mi vida será Lucía...o al menos eso te haré creer.

(¿Ves que tan buena sigo siendo para mentirte?)

Lucía, amor, once pm, tres am...cualquier cosa que diga, no sabrás si es para ti, o para ti, simplemente te estoy mintiendo...Lucía...Te miente ella, te desespera ella...ella; Lucía.

Yo? Yo sigo siendo simplemente yo, pero Lucía hará contigo todo lo que Yo no pude...
Lucía...ella escribirá en nuevas hojas, ella te dirá nuevos " te amo"...ella te buscará, ella te secuestrará & dejará olvidado a tantas vidas de la tuya, ella te vaciará los sesos para esparcirlos por todo su bosque, ella te sanará heridas que ni tu sabías que podías tener...Lucía...

Les presento a Lucía...Lucy....Luz...

Pintor

Notre-Dame, une fin d'après midi
Henri Matisse

Huyes con una mirada a cuestas.
Detesto repetir lo que dicen ellos.

Tú no huyes: partes solamente.
Quizás somos nosotros los que huimos de ti.


Sabes a tierra. A tierra recién regada.


Nunca he tenido la necesidad de proclamarme parte de tu vida.
Nunca intenté siquiera besarte.
Solo llegar a tus oídos.
Ciega, fatigada, con una mirada a cuestas.
Minutos antes, recorría el espectro que son tus pinturas. Dueles querido.
Minutos antes aún estabas a mi lado, pintándote el maldito brazo, sangrando ese lapicero azul.


¿Cuál es el siguiente trazo?
¿Un cielo anaranjado & tus huellas en él?
O el incesante reclamar de tu madre:


¡Por qué dejaste que se fuera!

Encuentro ocasional.

Fue...

Minutos apenas después de las seis de la tarde justo cuando el sol se marcha y las hojas de los arboles nos inundan como cientos de tinieblas y fantasmas,  fue en ese instante, en que todos huían al saber que es hora de marcharse, cuando ya no hay nada más por qué sudar o cansarse y te apareces tú con  tu boca salida de no sé donde acompañada de otros pasos y otras voces,  ibas toda vestida de cielo desde las orejas hasta los dedos, te vi sin palabras por el asombro de encontrarte pues no había esperanza de verte, pensaba tal vez en cualquier sitio menos el parque.  Te vi dudando sabiendo y no sabiendo si  en realidad eras quien creía que eras…y ya cuando más cerca te vi directo a los ojos sin que tú te dieras cuenta, noté que en realidad eras ella, la mujer sin nombre. Tú y yo en el parque sin imaginarlo apenas, me hice mármol al no saber si seguir tu huella o quedarme, ¡No pude evitarlo! Estamos tan distantes a pesar de estar pisando el mismo pasto y te vi tantas veces de reojo cuando no me viste, te grité tantas veces cuando no me oíste...Después noté que tú también me veías sumergida entre la gente y la tarde, pero llegó la hora maldita y me desvanecí entre las oscuras sombras de los arboles.

             Sin nadie...

Gustavo

Cuestión de fe

…tenía el tiempo justo y necesario para llegar  “a tiempo” al trabajo, salí de mi casa olvidando como siempre algo, ¡mis anteojos! Y justo al límite de, entre la calle y mi casa apareció mi abuela con sus dos trenzas adornadas con una agujeta en rojo y su cabello de color grisáceo, (en verdad que admiro a mi abuela, toda la vida siendo una analfabeta, sabe todo, pero las letras “namas no le entran”).

El asunto de toda esta intro un poco desvariada es que me di cuenta que me empiezan a nacer unas ganas de escribir de mañana, pero, que tiene que ver mi abuela y su relación tan divorciada de las letras? Y lo que tiene que ver es precisamente  “cuestión de fe”. Ella es fiel creyente de los mandamientos “divinos”  y religiosos, ayuda al prójimo  sin trabajo ni oficio de planta, aprendió de memoria liturgias plegarias y oraciones, algunos santitos ocupan un lugar especial en su habitación, lugar que no ocupan fotografías de la familia o de buenos amigos, suele ir acompañada de su soledad a visitar a los santitos en su día… hoy curiosamente me enteré de santa Catarina, y a decir verdad poniendo atención en el nombre, me recuerda que así se llama la patrona del pueblo de donde mi ombligo se perdió. Mi abuela se paró frente a mí con una cara de asombro por la prisa mía  y me  dijo –aquí te persigno?, bueno pues aquí-.  Sacó tres monedas de oh rayos no sé donde, (ahora pienso que mi abuela es maga) las llevó primero a mi frente para después recorrer con ellas todo mi cuerpo, y empezó…

“santa Catarina madre de dios

te pido que a mi nieto

no le falte el pensamiento

dale buena salud

que esté tranquilo

que sea bueno en su andar

que se le quite esa enfermedad mala
socórrelo en la escuela

que tenga buenos amigos

ilumínalo!

Y que no se meta en malos pasos…

¡Amén!"

Todo esto es como un ritual mágico, y yo, apenas escucho la última palabra  abro los ojos y sin importarme las millones de bacterias que contengan, beso  las monedas.. Por “cuestión de fe”, me despido de ella y le pregunto- ¿hoy no hubo flores? (prefiero besar flores a besar monedas, “por cuestión de gusto”) pero antes de que me responda me doy cuenta que la crisis le esta pegando a la abuela.

Total… me fui ahora sí un poco tarde, de “milagro” llegué justo a tiempo para subirme al “cuarteles” (que casi se me escapa).

Y ya a bordo de él me digo a mi mismo, ¡que bonito encontrar asientos vacios y con vista panorámica!, aunque al tener la ventana abierta, el frio  y el viento te  calan los huesos. Comencé a escuchar un ruidito de cómo cuando se raspa una piedra en el piso, pero seguí pensando en la abuela… ¡y otra vez ese maldito ruido!… entonces busqué con la mirada su origen por todos lados, vaya sorpresa era el tipito del asiento de enfrente, y sí,  rayando una de las ventanas del “cuarteles”, sin dudarlo mucho toqué su hombro y él con una cara de espanto volteó a verme, sin dejar que hablara le dije con voz seria -¡deja de hacer eso cabrón, no ves que estoy escribiéndole a la abuela!? Y se detuvo… y es que el sonido no era agradable y la letra era nada bonita, ni siquiera  escribía un “te amo” tal vez eso lo justificaría, las cosas del amor se justifican siempre… pero me sorprendió ser el único sujeto que se ocupara en decirle que dejara de hacerlo, no tanto por “cuestión de creencias” sino porque el ruido interrumpía las oraciones  de mi abuela que volaban una y otra vez en mi cabeza… en el autobús se veían varias gentes puritanas, que ellas sí, por “cuestiones de moral” pudieron haber dicho ¡basta! Pero, será que nadie ve nada?

Y luego llegar a ese “bendito” crucero de la central para poder tomarse una siesta de veinte minutos y al abrir los ojos darte cuenta que hemos avanzado prácticamente, nada. (Maldita sea llevo prisa) y nadie ve nada? tal vez las gafas negras negras del señor agente de transito, le bloquean la visión del agobiante tiempo, que un sólo autobús puede tardarse en “subir animales” (como dice la gente).

Probablemente después de todo sí llegue tarde al trabajo,  pero la próxima vez que mi abuela por “cuestión de fe” llevé las monedas a mi frente, le diré que entre sus plegarias anexe una que diga…

“quítale los ojos a Gustavo

para que también 'no vea nada',

haz que parezca puritano

o que alguien le obsequie unas gafas

como las del señor, agente de transito”…

¡Amén!

G.i.M.g.

tres de mi vida

Re-leyendo las entradas a ésta página, & visualizando los textos que un buen amigo se dignó a subir, me doy cuenta que me gustan muhco los números tres (3 TRES, chon, three, trois, Drei...).

Tres de la tarde, de la mañana, de la tarde.mañana (que jamás entenderé que significa). Justo la hora en que a nadie le gusta estar afuera & menos caminando en unas calles que no regalan ni un centímetro de sombra. Justo la hora en que sales de trabajar & dedicas un tranquilo "hola, como te va/estás", justo la hora en que me dan ganas de comparar blusas & pulseras & globos & chicharrines &...justo la hora en que mi mente se ve atiborrada de palabras.

Ejemplo:

(tres pm sentada en el zócalo de la ciudad de Oaxaca, después de una cerveza León, un té de limón con miel, cigarros frustados & una rebanada de pastel):

Ahora un ave me coquetea.

Se acerca de a poco meneando su inestable cabeza.

Su "cu cu rrú" se oye un poco más cerca de mi nuca.

No volteo del todo.

Intenta convencerme de volar con ella.

Me regala piropos que al mejor conquistador no se le ocurrirían jamás.

Intenta persuadirme inventándose un trabajo digno & un nido perfecto.

También hace bromas sobre sus inexistentes brazos, los cuales desearía para abrazarme al menos.

Llega a picotearme la mano suavemente.

Casi me convence.

Sus colores entre gris, más blanco, más telarañas embarradas.

Alguién lanzó migas de pan a un grupo de palomas al otro extremo de la plaza. El ave las vió; salió volando.

Solo me dejó una cagada en el hombro.

& bueno, así se suceden largos días molestos entre tos & anginas & malestares en el vientre & bares vacíos & gente que sale huyendo de los planes & gente que se va dándote la espalda & gente que no sabe cómo llegar a algún lado & gente que tiene hijos & gente que entra a bibliotecas a buscar información sobre cierto tipo que cree conocer & gente que conoce gente en bibliotecas & gente que extravía comas una calle antes de quién sabe donde...

Jessica.

Juguetito viejo.

Soy como una insignificante marioneta

con un bicicleta minúscula y triste

que después de dar muestra de sus movimientos

se ha salido de escena por amores fallidos.

Sin temor de reclamo y de aplausos

me arrastro junto con los juguetes viejos

al descanso y al olvido

y en el baúl que guarda las cartas

de un poeta que murió en el invierno

me he tomado un receso necesario y urgido.

Con todo el dolor de las lágrimas

y las letras de nadie

sufro viendo como la polilla mata

a mi corazón de palo.

Estoy inmóvil al borde del suicidio

sin más ni menos letras, sin más ni menos hilos

sin más ni menos madera, sin más ni menos bríos.

La araña que guardaba mis secretos

se mudó de mi bolsillo

vive ahora en la cajetilla de cigarros

que enciendo, cuando te recuerdo

cuando te odio y cuando te olvido.

                                            G.i.M.g

No me ames.

Tus ojos me quieren mirar
pero no sé si debo mirarlos

tú dime ¿qué hago?

he perdido la mitad de mí

por hacer a otros caso

estoy medio tuerto, con miedo

sin embargo busco la luz y no la encuentro.

Tus labios quieren besarme

pero no sé si debo besarlos

tú dime ¿qué hago?

me cosieron la boca

con palabras piadosas

ya no digo ni hola

y si hablo es por mi pluma y mi hoja

sin embargo grito a la aurora

y clamo el destello de unos labios.

Tu corazón quiere amarme

pero no sé si debo amarlo

tú dime ¿qué hago?

quién querrá este corazón

que se esconde tras los pulmones

y me llora todas las noches

se me quedó un pedazo en el pasado.

Yo no sé si puedo amarte

yo no sé si me queda un algo…

No me preguntes, no me respondas

no me intentes, no me hables

no me calles, no me quieras

pero sobre todas las cosas

no me ames.

                                                                                                                                  G.i.M.g.



Estoy mirando

Pensando en todo menos en ti
se interrumpe mi “no pensamiento tuyo”

por un pedazo de papel

y estoy ahora mirando las huellas de los pasos

el dolor de la cabeza la inseguridad del alma

el "te amo" el "te olvido", tus aretes, mis anteojos

estoy mirando a la luna ya sin reflejo

la silla del parque ya sin nadie

estoy mirando en mi cabeza el furor de dos amantes

los besos, las caricias, la lluvia golpeando la ventana

ella y él haciéndose uno en la nada

olor de pasiones te huelo, olor de hastío te detesto

estoy sintiendo esos labios temblar con los míos

tus manos en mi espalda, mi amor, mi suspiro

mi muerte ,mi vida, mi querencia ya perdida

estoy mirando con los ojos ya cerrados

hinchados, padecidos de nostalgias y de olvidos

buscando explicaciones encontrando… inútiles razones

estoy mirando las huellas del pasado

el beso de febrero, el amor de marzo

la tragedia de abril y el desencanto de mayo

el frio vuelve, vuelve como antaño

estoy mirando tu nombre en un papel

tirado en el suelo, enroscado, pisado

¡estoy mirando!

te miro, nos miramos.

G.i.M.g

Ñaque

Afortunadamente no padezco de insomnio. Sin embargo, ésta noche mi madre se sentó a tomar café & decidí acopañarla mientras le contaba del profesor de Epistemilogía. Gravísimo error. Son casi las tres treinta & tres de la mañana, & no consigo cerrar los ojos. No es tan malo después de todo; leí un libro completo, dibujé a David molesto y leí también del diccionario de sinónimos toda la letra "O", luego de enterarme de varias palabras con "Ñ":

- Obsecación, manía, obstinación.
- Óbice, obstáculo, incoveniente, dificultad, estorbo.
- Óbito, muerte fallecimiento defuncion.
- Opíparamente, abundantemente, espléndidamente.
- Otomana (ja), sofá, diván, cama turca (quiero una otomana)

Una ñacanina es una serpiente, & ésta me encantó:

- Ñaque: cachivada, fárrago, broza, zupia, ripio, maula.
Ahora debería buscar el diccionario rojo Larousse.

A las dos de la mañana, mis nervios fueron asaltados por un viejo recuerdo. Mi padre tuvo otra mujer hace años, de eso mi hermano & yo estuvimos seguros, pero nunca tuvimos pistas, nunca se lo dijimos a mi madre. & ésta noche caminé segura de hallar algo en su baúl.

Nada.

Como una parte de mi corazón estaba esperando, no hallé nada (ahora más despierta me pregunto que hubiera deseado encontrar). Solo cassettes viejos, cajas vacías & otros sin rótulo. Uno de ellos decía solamente "JL".
Lo tomé & regresé al cuarto entre la oscuridad de mi "sin sueño", no sin antes pisarle la cola al perro & romper un vidrio afuera de la cocina.

"Quiero decir que estoy harto de mí.

Si algo de ti permanece aquí,

sácalo, sácalo,

antes que me lleve el diablo,

sácalo, sácalo,

antes que nos lleve el diablo..."

Era Jaime López. Unas colaboraciones de Cecilia Toussaint & un trozo de silencio.Descrubrí un cofre del tesoro, traficaré con copias de esos cassettes, ganaré mucho dinero (sin duda habrán más desquisiados viejos rockanroleros que valoren tanto como G. estas reliquias)...& pagaré un detective que investigue las andanzas de mi padre.

Afortunadamente no padezco insomnio. Sin embargo, ésta noche mi madre se sentó a tomar café & decidí acopañarla mientras le contaba de un baúl que guarda secretos & fotografías viejas, cartas sin destinatarios & camisas con olor a mujer.
 

"busco apaciguar cierta inquietud..."



&necesitaba contarle a alguien.

historia caminera, parte I

"...Que le traigan sus muñecas,

que le traigan un bidé,

y la caja de botones

de que ha hecho colección, para coser.

Jaime M. Villarreal,
de Luis Argudín

¡La niña tanto le ha gustado al Coronel!..."

 
Me he robado unos versos de cierta canción.
Se llama...(¡ta ra ra rá!)...BOTONES, &es obra del señor Jaime Moreno Villrreal.
 
Hace un par de dias me preguntaban por qué el nombre del blog, por qué en inglés, por que no me alimento, por qué en vez de comer compro aretes o cuadernos, por qué no doy primero el paso derecho...en fin, interrogantes que poco a poco iré-mos resolviendo. Pero la del blog, no estaba muy segura de saberla ni yo. Fue momentáneo acaso, quizá un delirio; ví caer un botón &me imaginé la frase, algo debió pasar pues.
 
Mientras tanto, bueno no, ya tiene ratito que no se grabó esta canción. Es decir, fue grabada por Radio Educación, pero jamás editado en disco alguno.
La canción apareció un jueves en mi vida, como tres treinta de la tarde. Regresaba yo en el automóvil destartalado de un amigo ya grande, como de treinta &tantos (tengo 19, cabe aclarar) & me presumió:
-que quieres escuchar?
& le miré aburrida
-pongamos algo que comience con la letra...J
-No me gusta la J
-a mi tampoco, pero me gusta el nombre Jaime...
 
Mi amigo ya mayor, es un tipo que nació hace tantíiiiisimos años, que no sale de la casa de sus padres & que da clases de historia en cierta primaria de la ciudad. ¡Ah! pero carga su ipod, &es de las contadísimas personas que, cargan buena musica en él. Me gusta que pase por mi a la escuela, solamente porque el regreso, ese largo camino amarillo de mas de una hora, lo hacemos en compañía de "rock mexicano de calidad", segun sus palabras.
 
-Jaime Moreno Villarreal...va botones...
-letrista mexicano. Buenísimo. No ha grabado nada en estudio. Ésta es una cierta narración postrevolucionaria. O post lo que quieras, a estas alturas ya no sé de qué comen los adolescentes.
 
& comienza la instrucción.
Una niña que es raptada de su hogar para llevarla con un tal coronel.
& me viene a la memoria: el blog. Los botones & su camisa de mezclilla (¿habrá tal cosa?). Sus botas que suenan con piedrecillas &sus ganas de contarme todo lo que sabe, de preguntarme todo lo que se supone yo sé.
 
 

Lo que falta. Todo lo que falta.

someone there?...

 

"Well, if i had to do it all over again,

babe, i'd do it all over you.

and if i had to wait for ten thousand years,

babe, i'd even do that too.

well, a dog's got his bone in the alley,

a cat, she's got nine lives,

a millionaire's got a million dollars,

king saud's got four hundred wives.

well, ev'rybody's got somethin'

that they're lookin' forward to.

i'm lookin' forward to when i can do it all again

and babe, i'll do it all over you..."

BOB DYLAN.



que si era, que no era, que no!¡

Comenzó a las siete. Llegué como veinte minutos antes para hacer unas fotografías. Estaban Edgar & Rubén: mientras uno encendía las veladoras en el altar, el otro afinaba la guitarra & daba unos sorbos a la copita que les pasaron. Hacía frío.

El viernes desde la escuela a las siete de la mañana, unos amigos después de clases & luego el maldito camino de regreso, ese largo largo & amarillo. Lleno de sol, de calor & cansancio. Una abeja me picó, otra se atoró en mi cabello, otra me siguió hasta la casa.

Regresé al centro & la biblioteca amarilla comenzaba su actividad. Por Porfirio Díaz avanzaba un tránsito demasiado ruidoso, con sueño ya, lleno de claxons. Un amigo me invitó su vucio, pero no comí, & eso me hacía daño al estómago, así que resistí. Pasó un señor que cantaba a cafetacvba, nos reímos CON el, & mi amigo se fue a trabajar luego (repartidor nocturno de una taquería de la col. Reforma).

Entré. Cantaron. Rezaron. Presentaron hablaron reímos lloramos aplaudimos & terminamos. Luego la exposoción del material gráfico & visual.

A la mitad de la noche confundí a JP con un chino que andaba de pasillo en pasillo. Me observaba & quería hablar. Estaba casi segura que era el. Pues vamos, lo vi solamente una vez hace que? tres meses, mas? menos? Sinceramente JP apenas & recordaba tu cabello, tu voz & ese: "vale, un abrazo"...

En la sala de la exposición tomaba fotorgafías & leía unos letreritos cuando, se apareció este curioso francés (se llena de franceses mi agendita), con una mochila pesada a la espalda. Se interpuso entre mi "cohete" & mi lente, así que lo tomé a él, ya qué amigo estás ahi parado & pues...click¡! El francés me invitó un café, luego una cerveza, luego a su presentacién del domingo (toca el acordeón), luego me pidió mi número, luego no dejaba de sonreírme; luego me pidió matrimonio, luego me besó...Ja, no, pero hubiera sido algo graciosísimo. No pudimos platicar mucho porque, bueno, mi mal francés & su malísimo español, solo dejaron que preguntara mi nombre (él Julian) & lo del café...Quedamos en vernos el domingo en Ciudad Universitaria, nos despedimos & se fué. Julian se llevó un silvido, una foto, mi numero celular & las ganas de tomar un café...

Aun así, no me animaba a acercarme. El supuesto JP estaba a solo cinco o cuatro pasos. Alejandro se apareció & platicamos un poco sobre su trabajo, sobre su vida, & sobre Gustavo. El chino en cuestión, el que no era JP, estaba entrevistando a ciertos artistas; yo lo miraba & trataba de descubrir su nombre o de donde lo ví alguna vez o simplemente si tenía la sonrisa confiable como para decirle lo de la confusión & hacerlo reír otro poco.

Salió & salí tras él. No a propósito claro. Ellos (todos) se fueron a cierta librería unas calles mas arriba. Yo aún no decidía, pero un café era primero, asi que subí otra calle. El chino estaba platicando con los músicos & al mirarme hizo gesto de querer hablar, lo saludé, pero supongo que con gesto de querer huir. Bueno pues huí. Fui por mi café & él se quedó parado ahi.

Ahora sé que no era JP. Pero sigo pensando que lo conozco; que de algún tugurio nos habremos conocido.

 "todo depende de lo que pase ésta noche"

JuanPablo

mezcal & tráfico

Fue un día de mezcal & tránsito pesado. No hostigante al contrario, extra-ordinario.
Mezcal en la casa de mi abuelo, con su interminable "yo fui un comerciante. Vendía aguacates para darle de comer a tu mamá & tus diez tios..."
Esta vez me enteré de cuando la casa se incendió & solo rescataron a las gallinas & la sinfonola de mi abuela.

Tránsito pesado. Uno sin ganas de quedarse atorado en un pasajero a las dos de la tarde con una mochila enorme & además un bote de agua de jamaica que se "pasó"...bien pues, tan pesado fue que decidí dormir.
Me bajé media hora lejos de donde debía hacerlo. Pero llegué con mis abuelos & antes de comer me ofrecieron el "mezcal salvador"...relajante en buena medida.

Mi abuela es como todas esas mujeres mayores. No hallan que hacer a las doce de la noche. Dormir opinaría yo, pero no; dejó trastes en el lavadero, no sacó la basura, no cerró la puerta del gallinero, no cerró la puerta de la calle, no cerró el gas...& aqui ronda; acomodando cosas que ya están acomodadas mientras pregunta  que tanto le pico a mi maquinita...

Mañana viernes salgo de Tlacochahuaya, & regreso a pasar el fin. Mañana hay teatro & danza en la escuela.

...Edén. Creo que así se llamaba...

Soliloquio por la tarde...

Clases
Miradas
Un nuevo nombre
Los viejos amigos
Las nuevas sonrisas
Profesores que vuelan...otros que apenas caminan...
Cabello rojo, negro, lacio, blanco...largo, corto, extraño...

La vista se me cansa cada dia un poco mas,
mi mente encuentra cada dia nuevas razones para no dejar de funcionar,
mis pies cada dia quisieran correr por esas nuevas veredas, que apenas & se notan...

Salgo de la escuela, camino un poco mas...una manifestación...ahora que será?
no vi a Iris, creo que va salir mas tarde...hubiera esperado...No pasa un solo camión...
traigo dinero?? me voy en un taxi...se cayó un puente!!! podré pasar caminando? es tarde...

De nuevo miradas...asustadas, admiradas, escepticas, cansadas, adormiladas, enojadas, enfadadas...perdidas, húmedas, enamoradas, viejas...

..déjate caer, la tierra está al revés...la sangre es amarilla, déjate caer...

Los tres

Cómo se llamaba?
Estaba leyendo un libro...de quién?...Me la presentaron pero, solo recuerdo el color de su cabello...
De qué semestre era?...su novio era de tercero...a él si lo recuerdo...siempre sale a la hora del sol...desayuna a las once...leía a Poe...ella!! cuál era sunombre?...

Voy a llegar tarde...